Revisión a la retaguardia.

El lunes por la noche, en el canal de noticias 24h salió un breve reportaje conmemorando los 20 años desde la tragedia del Estadio Hillsborough, en Sheffield, el 15 de abril de 1989. Al final las típicas entrevistas de uno de los días de después, en las inmediaciones de la grada de la tragedia. Ciudadanos varios, lamentos. El cámara se acerca a entrevistar a un tipo en chandal que está frente a la valla del Estadio convertido en improvisado altar. Con pinta de hooligan de pintas de cerveza a la enésima potencia. Se gira y les dice, muy respetuosamente, con el respeto dolido y sin ficción de un británico, que ha ido allí por condolencia, a recordar a los 96 fallecidos, no para llenar minutos de televisión. Con una educación exquisita, sin apariencias, con el chandal de su equipo, se da la vuelta y sigue a lo suyo. En su silencio con la mirada al frente.

Traído a la actualidad de la televisión española, me pareció un gesto irreal, aquí donde el amarilleo rosáceo tiñe voces, vestimentas, voluntades y pésames. Las exaltaciones suelen tener poco fondo, o ser éste movedizo. Ahora se hacen ruedas de prensa en prime time para explicar lo que no hace falta: el drama humano básico. Ahora se pone música a los minutos de silencio. Parece que las muestras de respeto si no se divulgan a bombo y platillo no sirven para nada. Esas lágrimas públicas y publicitadas me dejan, cuando menos, sensación de regodeo innecesario y, cuando más, certeza de demagogia absurda y a veces mentirosa.

Si hiciese ahora un exámen de derecho constitucional y me preguntasen qué es la dignidad, no me iría al artículo 10 de nuestra Constitución. Contestaría que es lo que demostró ese ciudadano británico ante las cámaras.

Ninguna entrevista expresó mayor lamento, respeto y pesar que la respuesta de ese hombre anónimo. Por algo será.

La exageración no socorre y, si es impostada, ni siquiera creo que desahogue. Nunca he pedido un autógrafo, pero quiero uno de ese tipo. Un autógrafo anónimo.

Seguro que es de esos que no pone música a los minutos de silencio, y que cuando escucha su canción preferida no sube la música sino que cierra los ojos. A pesar de que sea de esos que tarda más en tirarse el eructo que en beberse la cerveza, que una cosa no quita la otra.

Por ahí creo que sueña la dignidad humana, sin aspavientos ni rebajas, cuidando los tímpanos. La fuerza invisible de la retaguardia, esa que nunca sale entrevistada en donde estás corazón.

Merece la pena leerlo.

Os dejo un enlace del blog de Lorenzo Silva de El Mundo, que escribe un buen relato breve sobre cosas que pensamos todos mucho mejor de lo que yo podría hacer.

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/04/08/cultura/1239185498.html

Creer o no creer, esa es la cuestión.

- Mira por donde hoy he leido por ahí una cita, ésta: "el abogado es un señor que recupera nuestros bienes de las manos de nuestros adversarios y se los queda" Henry Peter Brougham (1778-1868) Lejos de ofenderme, me ha provocado una lejana sonrisa. Para evitar que me provoque otras sensaciones más cercanas he decidido seguir con mi pecualiarísimo pluriempleo.

- Hoy en el Juzgado nº 3 de Tomelloso el Juez, al verme entrar en la Sala, me ha dicho que "vaya, Sr. Letrado, a usted le gusta litigar" Y es que ayer tuve dos señalamientos con él, y hoy otro más. Es un tipo afable, joven de aire clásico, modales antiguos, que intenta ser cercano y crea alguna confusión procesal. Y a ver que se le contesta a ese comentario... un abogado debería decir que le encanta litigar, y que cuantos más desmanes haya que acaben en el Juzgado, mejor, más trabajo. Opté por decirle, más o menos, que "no se trata de eso Señoría, simple casualidad, ya sabe como son las compañías". En el coche pensé, verse uno en la necesidad de quitar hierro a su trabajo para no parecer que mete pleitos por meterlos y satura de trabajo al Juzgado de forma banal, o que reniega de las soluciones extrajudiciales. Curiosos estos abogados, que mentirosos.

- En el mismo Tomelloso, antes de entrar, el perito, al ver que vamos a pasar puntuales, se sorprende. Supongo que está sorprendido porque como perito estará acostumbrado a largas esperas. Me dice que lo sabe como perito... y porque durante diez años trabajó de oficial de Justicia, y que de cinco trabajan dos. Vaya, vaya, no me digas eso, que estamos rodeados.

- Ayer un juicio se transa antes de entrar por pago y el otro se suspende en la la prueba porque ni siquiera estaba proveído un escrito solicitando una testifical presentado hace mes y medio. El propio Juez, el mismo joven de aire clásico de antes (pienso en empadronarme en Tomelloso) echa pestes de forma comedida de sus funcionarios. Vaya, vaya, no diga usted eso. Aunque espero que efectivamente Su Señoría y mi perito estén de acuerdo en eso y en todo, ¡que bendición!

Un domingo distinto, sin fiesta de guardar reconocida.

Tras casi un mes de mi patinazo maratoniano se celebran los 10 km de mi ciudad. He corrido poco, lógicamente, hay que recuperar despacio, sin creernos que ya estamos bien cuando desaparecen las molestias musculares, pues dicen que el desgaste articular, aunque no se note tanto, hay que cuidarlo más aún, para evitar lesiones inesperadas. Y yo hace mucho que ni me lesiono ni me duele nada y quiero seguir así.

Hace una semana me encontraba ya bien, en apariencia, pero haciendo uso de la prudencia que me faltó en la primera mitad de la maratón de Barcelona, no he corrido más de cuarenta minutos y a ritmos lentos. Así que el domingo iré con calma, a ver en qué estado me encuentro... y a ver qué buen trabajo hacen los fotógrafos de la organización (mensaje subliminal)

Por cierto, los que corremos cada vez nos sentimos menos solos, casi se han duplicado los inscritos de un año a otro, gracias entre otros al trabajo del club Ala 14.

Distintas varas de medir.

El exceso de celo con la zona de seguridad del Juzgado ha llevado a poner unos pequeños bolardos en toda su extensión. Mientras tanto el pequeño aparcamiento de enfrente tiene su particular zona azul con la invasión de gorrillas, a los que hay que abonar el impuesto revolucionario sopena de sufrir posibles problemas de carrocería. ¿Para eso nadie llama a la Policía Local? No. Ojalá mañana o pasado me tenga que comer mis palabras.

Hoy he visto fugazmente los mencionados bolardos al llegar volando de Daimiel. Te señalan un juicio a las 9:00 horas, en Daimiel, el primer juicio del día. A las 10:45 horas tengo otro en Ciudad Real, pienso, creo que me da tiempo, seguro, este dura 20, 30 minutos como mucho, aunque sean 40 llego a tiempo. Pero la espera se va alargando. Sin explicación, disculpa o sinónimo semejante se empieza el juicio a las 9:51 horas. Diría que increíble, pero no, es muy habitual, se me agota la capacidad de sorpresa. Termina, salgo zumbando, me dice la procuradora que me da tiempo a llegar porque en Ciudad Real van también con bastante retraso. Bueno. Estoy llegando y me vuelve a llamar diciéndome que el bastante retraso ha quedado en menos y que la Jueza dice que celebra. Pues ya llego, leches. Aparco siguiendo las indicaciones del concienzudo gorrilla, paso entre los bolardos corriendo y me siento mientras todos los presentes me miran inquisitivamente. Me ratifico y demás con las pulsaciones en el umbral anaeróbico. Sin necesidad de volver a hacerlo, por educación, me vuelvo a disculpar a Su Señoría al terminar el Juicio, explicándole la circunstancia del retraso. Obtengo un "que sepas que si no es por nuestro propio retraso habíamos celebrado". Encima tendré que darle las gracias. No las doy, faltaría más, me despido. Y me muerdo la lengua y me voy, mordiéndome más la lengua: "que sepa usted (yo no la tuteo) que si no es por la impuntualidad inmotivada, por la falta de respeto absoluta de su compañera de Daimiel, yo habría estado aquí esperando su retraso, que aunque ha sido menor también se ha producido, quizá por empezar usted también tarde su primer señalamiento porque sí" Hay gente que debe disculparse y a sabiendas no lo hace. Hay gente que debemos quejarnos y no lo hacemos, porque como colectivo somos una absurda comparsa. Esperas 51 minutos por amor al arte y das los buenos días al entrar, sin respuesta. Te esperan cinco, con disculpa y causa justificada, y te quedas a 10 segundos de la rebeldía y de la más profunda cagada profesional. El próximo día, Señoría, le pido la suspensión, lo que va también en perjuicio de su carga de trabajo, y si no me la concede vuelvo de Daimiel cumpliendo escrupulosamente los límites de velocidad, y si no me espera, me quejo, vaya que si me quejo.

Vuelvo al aparcamiento, sorteando los bolardos, a pagar el impuesto revolucionario del gorrilla, que por las prisas no pude abonar debidamente. Espero que no me hallan puesto ya la multa, ni recargo alguno.

Aquí lo único que importa es respetar la zona de seguridad.

Protectora de animales de Ciudad Real.

Esta es la nueva página web de la Protectora de Animales de Ciudad Real: http://www.protectoradeciudadreal.org/

Os presento a Tiara, que está esperando a que vayáis a por ella:

Unos y otros sobre el calendario.

En el blog de un compañero leí que la trena de Herrera huele a lejía. A mí no me llegó nada más que pintura, que por lo que se ve encubría el resto de olores. Curiosa circunstancia, ir a Herrera a ver a dos clientes, uno preso, otro funcionario, por muy diversas causas de la vida. Uno con locutorio, otro con paseo por los primaverales exteriores bajo amenaza de alergias inminentes, con una coca cola y aire fresco.

Este sitio hace honor a "de la Mancha" con dos curiosas figuras de Quijote y Don Sancho sobre cubas de vino. Olor a pintura y pinta de residencial decadente y decaído, persianas estancadas, rastrojos, residencial disimulado si no fuera por el alambre de espino. El pase, la matrícula del vehículo. En el arco de seguridad no dejan pasar a una chica a un bis a bis porque pita. Ella dice que son los arcos de metal del sujetador. El funcionario, por lo visto, ya la avisó en otra ocasión y hoy no está para gaitas. Al final no pasa y no entiendo porque no se lo quita. Algunos churumbeles pululan alrededor, a ver si aprenden a olvidarse del metal. Miro al suelo. "Que hubiese ido sin sujetador, que lo deje en el coche... y de paso le había ahorrado tiempo al recluso" No es momento para chistes malos. En la cárcel parece ser que el tiempo no es oro, sino un virus lacrado en un sobre pequeño, muy pequeño, donde no caben las bromas. Este es un sitio de puntería y poco más.

Conversaciones breves, todo tiene pinta de formulario, de hospital de guerra con pintura verde que huele a pintura roja. En son de paz porque no quedan más huevos.

"Déjale la documentación a María, de Cruz Roja" "He visto pisar cabezas de presos".

Ya, imagino. Y, efectivamente, me corroboran por doquier que hay mucha droga, pero sólo pitan en el arco de seguridad los aros de algunos sujetadores. Y no hay medios suficientes, como en todos lados. Hace algún tiempo, dicen por ahí, no se pudo cachear a una visitante (quizá sin sujetador) por no haber un Guardia Civil de sexo femenino, y no se pudo detenerla por tal y cual y, por lo visto, pasó papelinas. Este es un sitio de historias. Me entero de que los huevos Kinder caben en cualquier sitio. Hasta en alguna taquilla perdida, quizá, quizá, que todo es posible... Picos pardos.

Todo lleno de estrictas normativas, pero hay muchas más reglas no escritas.

A la salida se me acerca uno de los Civiles de la garita de la barrera de entrada. "Ahora me vas a tener que abrir el maletero" Coño, si es un compañero de la carrera. "Sí, ahora lo abro pero para meterte a tí dentro, capullo" Risas, algunos recuerdos, le va bien, a mi creo que también. "Si yo sabía que tú ibas a acabar en Herrera" Otras risas. Le dice al compañero: "Levanta la barrera que a este lo han puesto en libertad". "Hasta otra"

Olor a pintura y a impaciencia. Yo me largo, más carretera. Sol.

P.D.: Más sobre el tema... de cortar y pegar a vuestro antojo: "lo encalomo", "botella de Whisky", "sugerentes fondos de pantalla", "edema", "declaración de paternidad", "autostop", "fuerza proporcional", "agresividad", "suavizar", "piercing", "pasado", "pasado", "pasado", etc.