Cifras y letras.

El año nuevo me ha hecho pensar en números sin letras. El bombardeo mediático de cábalas y recuentos llega al ridículo. Que si cambio de año y fin del mundo; que si rankings anuales de todo tipo: Las diez noticias más vistas, los diez mejores goles, los tres libros y películas imprescindibles, la madre que los parió, por no mentar la crisis y las primas de riesgo (Que resulta que no son un método anticonceptivo)
Y lo peor de todo: las doce campanadas.
Este año he conseguido huír de dicho trámite. Sorpresa: no he salido ardiendo, ni ¡por Tutatis! se me ha caído más cielo sobre la cabeza del que a cada uno nos toca.
La navidad, en sentido amplio, siempre me ha provocado un punto de ridículo, un punto contrahecho, como un cuadro o una bicicleta del revés, como un coche sin volante.
Este año me he dado cuenta de que esas extrañas sensaciones quizá, sólo quizá, me vengan motivadas por la mezcla de tanta cifra con tanto ceremonial emotivo. Dentro de nada nos traerán los Reyes Magos una fórmula de las emociones y no nos hará falta mirar a los ojos. Haremos una integral o añadiremos una página al curriculum vitae y punto.
Porque parece ser que el hombre moderno para recordar tiene que usar la calculadora.


P.D.: Uso en mi descargo que me he visto obligado a escribir algo por alguna protesta acerca el abandono de este blog y/o su exclusiva temática "runner". Y tan espeso estoy que me han salido los tópicos navideños. En la próxima os hablaré del tiempo metido en un ascensor.

¡Tercera parte!

Antes me tragaba todos los debates electorales, sería la novedad y la inocencia. El otro día no aguanté ni cinco minutos. No sé si sería culpa mía o de la intensidad política de los contendientes. Me da igual, estoy cansado de estas elecciones y tengo el voto decidido hace tiempo.

Afortunadamente, para abstraerme de la ridícula retórica electoral descubrí el fin de semana pasado en Málaga dos cosas.

En el Museo Thyssen, a un tío sevillano que pintaba paisajes (campo y campo sobre todo) de forma espectacular, poco conocido, al menos por mí: Emilio Sánchez - Perrier. Merece la pena darle al google y echar un vistazo. Me quedé embobado viendo esta joya.



En el FNAC el tercer libro de "1Q84" del japo H. Murakami. Sorpresón. Me leí en julio los dos primeros libros, no sabía que había o iba haber un tercero y a punto estuve de escribir una entrada despotricando contra el deshilvanado final de la segunda parte. Claro, no iba a ser el final definitivo de la saga. Lo curioso es que siquiera me había enterado de que iba a salir... Hasta pregunté a un dependiente si era nuevo o una reedición o qué sé yo, y no fiándome de él lo ojee para comprobarlo, que estos del FNAC con tal de vender te dicen cualquier cosa... Recién salido estaba.
En fin, mucho más interesante que Rajoy y el otro con sus corbatas azules.

P.D.: Vaya castaña he metido para recomendar un libro. Abogados...

Tan fácilmente.

Por fin he aprendido a insertar vídeos en el blog.

Pues eso:

Ilusiones, creo que vanas (II)

Diez años dan para mucho o para poco, para seguir igual o para empeorar, quién sabe. En todo caso el tiempo es implacable. Dicen los físicos que los viajes en el tiempo son posibles, según la teoría de la relatividad, pero sólo hacia el futuro. Quizá se limiten a expresar con ello, técnicamente, lo que el refranero popular y nuestro cuerpo sabe desde siempre: que el tiempo pasa volando, y si no lo aprovechas te plantas en el futuro sin darte cuenta.
Será posible viajar hacia el futuro, pero lo malo de ello es que puedes olvidar muchos presentes. Así no merece la pena. Como ser subjetivo prefiero fijarme en la perspectiva antes que el minutero.
Recuerdo que hace diez años, allá por septiembre de 2001, Al Qaeda atacaba las Torres Gemelas y el Pentágono mientras todo se me presentaba con una niebla densa y juguetona.
Ahora, Oriente Medio sufre una ola de revueltas contra el poder arcaico y dictatorial y Gadafi achaca a Al Qaeda dichas revueltas en Libia.
No sé si los físicos tendrán una teoría que explique que la vida es recurrente, pero así me lo parece, donde los errores son el líquido de contraste del experimento que nos reta a enfermar o a sanar. Nos limitamos a cambiar los factores pero el producto tiene escaso margen de mejora.
El imaginario colectivo y personal es implacable para construir y destruir mitos. Tras diez años el enemigo del mundo occidental (Al Qaeda) es utilizado como enemigo de una dictadura árabe: las excusas nunca son buenas y, como decimos los letrados pedantes, "excusatio non petita acusatio manifesta"
Yo en esto diez años es posible que haya cambiado poco, quizá nada, pero al menos me he cansado ya de oír excusas propias y ajenas.
Lamentablemente compruebo como el poder político sigue accionando como principal argumento las excusas, la búsqueda de un enemigo razonable que lo legitime y la creación de cortinas de humo.
Ya sabemos la excusa de Gadafi. Espero con ansia la excusa del "mundo libre". ¿Supuestas armas de destrucción masiva? ¿Subida del precio del petróleo?
Por mi parte espero no ser recurrente y saber cambiar de perspectiva, que a mí eso de los viajes en el tiempo no me suena nada bien, me parecen una mezcla de botox, crionización, quirófano y guerra de las galaxias, quizá por eso Gadafi se vista como Michael Jackson. Y vayan a tener un final parecido.

Para, normal.

Parece ser que en estos tiempos de alta velocidad y tecnología punta y tecnología desfasada y vuelta a la tecnología punta, lo que vende son las exageraciones, eso sí, mezcladas con eufemismos. Y hoy no voy a por el "nuevo" periodismo deportivo. Resulta que todos queremos ser muy originales pero, más aún, políticamente correctos. Todos muy liberales, modernos, transgresores, modernillos, liberados, ocurrentes. Pero sin pasarse, luego todos vestiditos de Zara y Adolfo Domínguez.

La libertad de cada uno ya no termina donde empieza la del otro: aspira al infinito y, en todo caso, termina en la sanción legal de lo que no nos gusta de los demás. Y ya todo se mete en una Ley, o en un Real Decretísimo, incluso el espacio aéreo de la mosca cojonera. Y la democracia se ha asimilado como la autosuficiencia de cada individuo para convertirse en un pequeño dictador. Y el deporte nacional ya no es el chismorreo sino, directamente, tocar los huevos. Espera Ramón, que te pierdes, vete al caso concreto.

Confieso estar suscrito vía e-mail al boletín electrónico "casadellibro.com", cosa que yo creía medio seria y útil para estar informado de novedades y curiosidades bibliográficas por si me da por leer. El otro día me sorprendieron vía spam con una publicidad o promoción demoledora: "LLEGA LA AUTORA REVELACIÓN DEL GÉNERO ROMÁNTICO PARANORMAL"

Llevo dos noches sin dormir.

Yo que creía que los géneros literarios eran el lírico, el épico y el dramático, o el narrativo, el poético... Pensaba yo en conceptos y no en ocurrencias marketingnianas. Pero esto, dentro del contexto actual, no me sorprende.

Mi sorpresa la dedico en especial al SUB-SUBGÉNERO inventado: el "romanticismo paranormal" Mi limitada imaginación no llega a entender romanticismo alguno entre "entes": cosas o supuestas cosas no calificables como seres humanos vivos. No, no peco de inocencia en este caso, que ya sabía yo que los sentimientos, o algo parecido, se venden en tiendas de todo a cien. Esto es otra cosa: estas idealizaciones amorosas paranormales ya son ganas de trasroscar el concepto de "cazafantasmas".

Bueno, quizá sea culpa mía, y me he liado con una interpretación excesivamente literal. Quizá el creador del SUB-SUB-SUBGÉNERO citado haya intentado hacer una ocurrencia irónica y descreída afirmando supuestamente que todo lo romántico es paranormal, lo cual tampoco me sorprende en el actual contexto posmoderno de "mujeres hombres y viceversa"; he de concederle al redactor en este punto una leve sonrisa si esa ha sido su intención, pero nada más.

Creía yo que esto de idealizar el amor (independientemente de los resultados que dé, ese es otro tema) es decir, esto de que cada uno creemos nuestro propio concepto de amor y lo apliquemos a quién queramos y cómo lo queramos (no empecéis con fabulaciones libidinosas que estoy en plan filosófico, leches) era algo exclusivamente humano, y de las pocas cosas que merecen la pena.

En fin, que he decidido estar una temporada sin leer salvo lo estrictamente necesario, y yéndome a montes varios (y no muy lejanos como decía el ya caricaturesco Aznar) a entrenar los 110 del GTP2011. Seré yo el loco, pero no imagináis lo a gusto que se está a 2.000 metros de altura, de noche, reventado de andar y solo. En esos momentos las exageraciones eufimísticamente originales y demás patrañas no existen ni como vago recuerdo.

Con el siguiente párrafo trato de anticiparme a un posible futuro cercano, que parece de ciencia-ficción, pero cosas peores hemos visto ya. Aviso a navegantes:

Sancionen, malversen los caudales públicos, no dejen fumar y cobren impuestos por ello, no dejen ir sin camiseta por un paseo marítimo, no dejen llevar sueltos a los perros en un monte, pónganle puertas al campo y al mar si quieren, denle un premio ondas a Jorge Javier Vázquez, cambien CNN plus por Gran Hermano 24 Horas, pongan zona azul hasta en el barrio de San Martín de Porres, pongan cámaras en las calles, sigan preocupados por decorar las rotondas, dejen a Batasuna presentarse a las elecciones, sigan buscando a Bin-Laden, creen una nueva burbuja inmobiliaria con la que estafar a los ciudadanos, aumenten prestaciones sociales y generen paro al mismo tiempo... Hagan todo eso y más, que se les da a ustedes muy bien, pero dejen en paz el romanticismo, que como este recién inventado SUB-SUB-SUB-SUBGÉNERO se convierta en tendencia, luego llegue a ser "trend-topic", luego siga creciendo la bola, luego llegue a oídos o al hocico de la Ministrísima Pajín y decida entonces hacer una ley sobre el romanticismo la hemos cagado o, mejor dicho, la habremos jodido.

En lo que ha quedado uno, ¿por criticar los tiempos que corren me he llegado a convertir en romántico?

Lo dicho, me voy, que me largo a trabajar y a entrenar, a correr, con la bici, a los montes no muy lejanos, quizá encuentre yo las armas de destrucción masiva sin querer... Y en junio me piro a la Sierra de Madrid a convertirme en naturaleza por unas horas, que sale barato y no da resaca. Efectivamente, estoy loco pero es que...



P.D.: Escrito por un ciudadano/abogado/lector/corredor/animal cansado de las discusiones absurdas, las quejas inmotivadas, los cantos de sirena, los clientes del turno de oficio despechados, los rumores de vida en Marte, el sensacionalismo, los tertulianos vociferantes, el marketing bastardo, aquellos jueces que van de pistoleros, las iniciales por personas y demás parafernalia que como se convierta en camino acabamos en el abismo.

Retomar.

Lo peor de las cosas es empezarlas, coger ritmo, y saber sobrellevarlas sin tensión o excesos. Las neuronas también saben de agujetas y de fondo.
A mí me pasa eso ahora con el blog, que no sé qué escribir. Antes, en cualquier momento me venía una idea, la pensaba algún rato en el coche y, luego, en treinta minutos estaba hecha la entrada.
Y es que si empezar algo es difícil más aún lo es reempezarlo.
No me gustan las citas, ni el corta y pega. Esta es la excepción que confirma la regla, por ir cogiendo ritmo. Pongo dos citas que tenía por ahí anotadas desde hace tiempo que dan que pensar, es posible que hasta sean verdad.

"La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver que pasa" ALBERT EINSTEIN

"Si te niegas a tu propio combate, los demás te convertirán en el combatiente de una causa que no es la tuya" JEAN ROSTAND

Por lo visto, hay que definirse y hacer algo, aunque sea dar rodillazos en las pelotas como Evo Morales.

Me pregunto últimamente por qué esto del blog, será porque cada vez escribo menos en él y casi que debería cambiar su nombre por "en cuarentena" o algo parecido. A muchos les encanta eso del tuenti y del feisbuk, yo no le termino de encontrar el punto. Será por mi recóndito espíritu de loco solitario que preferí crear un blog y distanciarme de las indiscriminadas "redes sociales".

Pero incluso los blogs crecen a su antojo, y aunque en éste aparezcan pocos comentarios el número de visitas en algunos momentos me sorprende por su elevado número. Y ya no sé si es una sorpresa positiva o negativa.

Disculparme, pero no puedo evitar tener en ocasiones un carácter huidizo. Lo malo del internet es que ni siquiera puede uno disfrutar del gusto por destruir en plan republicano, pues eliminar un texto se reduce a un click del ratón. Más satisfacción y regodeo, más disfrute en definitiva, debe suponer hacer una hoguera como el cura y el barbero, donde se mezcle la autocrítica literaria con la percepción casi mística de la destrucción. El botón suprimir es demasiado prosaico. En fin, ya veré.

Por ejemplo.

Me pregunto si a "E. Ojeda" (digo yo que periodista) le pagarán por hacer crónicas como esta:

http://www.as.com/mas-deporte/articulo/liga-asobal-balonmano-ademar-pone/dasmas/20091026dasdaimas_3/Tes#EnlaceComentarios

Si no le pagan entiendo su dejadez. Lo incomprensible es la falta de calidad de muchas de las noticias de los llamados periódicos digitales. Increíble.

La sombra del viento es muy alargada y ancha.

¿Por qué no hay best-sellers de menos de doscientas páginas? ¿Suponemos que McDonalds tiene cinco tenedores? Por favor, que no se interpreten estas líneas feroces y breves como una crítica a los productos Hacendado. En todo caso me sigue preocupando el tamaño: ¿Por qué todos responden al formato ladrillo? Minimalismo y silencio no son lo mismo.

Viva septiembre.

Septiembre me gusta, el auténtico año nuevo (comienzos, retornos, bagajes) Su luz anuncia frío, color más allá de las espigas resecas y, encima, hay una buena película de Woody Allen que lleva ese nombre. September. Odio el calor con su presunción de pereza, la inmovilidad sudorosa por mucha cerveza que se le ponga, rehuyo los tumultos de absurdas tomatinas y sanfermines. Luego vemos locura en el Coliseo romano (se nota que he estado en Roma...) pero allí nadie se jugaba la vida de forma voluntaria. Eran condenados, forzados, desheredados. Cierto que los demás disfrutaban de la sangre. Sangre que era del mismo color que la que ahora vemos en el telediario, incluso en directo, en prime time, y en las plazas de toros. Que lo coje, lo cojió, y es cuando nuestros cinco sentidos se convierten en seis.

Lo más útil del verano, además de ese viaje a Roma, ha sido leer algún libro y releer las Memorias de Adriano. Y dice la autora por algún sitio, más o menos pues cito de memoria, que el trabajo es útil a veces para no mirar a la vida a la cara. Verdad a medias, pues depende del trabajo, pero está claro que no es lo mismo la vida de los demás que la propia.

Por mi parte, después de unos días trabajando, sólo ayer me sentí de vuelta al trabajo, pues fue cuando sufrí de nuevo las esperas absurdas en el Juzgado, la insoportable levedad procesal del pasillo, los renglones no escritos de las leyes de enjuiciamiento... Desidia contagiosa. Tengo facilidad para contagiarme no de virus, sino de estados de ánimo, y odio esperar. Esperando no se mira a la cara ni al trabajo ni a la vida propia ni a la ajena. El aburrimiento sólo divaga sin sentido, como mucho se piensa en alguna parte del trabajo, o en algún chiste fácil sin gracia más allá de la inspirada por la desidia, hasta que me voy a casa pensando en el archivo del procedimiento penal respectivo (que se premia según el Sr. Turno de Oficio con el impago) Me voy pensando en la influencia que ha tenido lo que he hecho o dejado de hacer en el resultado del procedimiento. Y me voy cabreado por el tiempo que me podía haber ahorrado.

Huyo pensando que este trabajo, en el fondo, es útil a su manera, pues te acostumbra a analizar hechos cotidianos, más incluso que el estudio del derecho, mirando la rutina cronológicamente, buscando motivos, justificaciones, resultados, posibilidades. Uno se acostumbra a ver descuadres en un gesto, en un tono de voz. Se llega a apreciar el punto de secuela de la víctima en el hablar dubitativo de su tío.

Me voy del Juzgado pensando que ante el defecto de mentir la virtud de dudar. Y me voy sabiendo que dentro de poco me tocará esperar de nuevo en el Juzgado y, lo peor, que me contagiaré de ello y perderé mucho más tiempo a mi manera, por mi culpa y sólo por mi culpa, entre otras cosas escribiendo en este blog.

VACACIONES

Como habéis podido comprobar este blog esta de vacaciones. Supongo que algún día volveré.

Orgullo y prejuicio (2ª parte)

La vida es una simple casualidad. La entrada anterior la escribí mucho antes de conocer al amigo "Sansón Carrasco" y fíjate tú ahora. Creo que lo poco que salva a "Sansón" es el compañerismo, pues ni siquiera tienen melena.

Y un excesivo batiburrillo de ir y venir (algo inconsciente), hoy por hoy, y de forma sucesiva, al Juzgado nº 5 de Ciudad Real, a la Comisaría de Policía Nacional, al Juzgado de Guardia, al Puesto de la Guardia Civil de Miguelturra, al Juzgado de Almagro. Pasar entremedias de no sé donde (ya me he perdido) por un despacho y no darme tiempo a ir al otro por tener que llevar el coche al taller, que a todos los sitios que he citado, aunque no lo creáis, voy en coche y no corriendo. Poco más.

Eso me pasa por ir de peregrino y hablar de Santiago y esas cosas. Entre cada posta a uno se le olvidan los qués y los cómos, y alguna cosa más y se dedica a hacer autocrítica. En fin, puedo prometer y prometo no hacer ninguna metáfora "quijotesca" aunque sólo sea para ser consecuente con lo dije en la entrada anterior, aunque sólo sea para empezar a ordenar las cosas, aunque sólo sea para pensar que quizá sea merecido.

Orgullo y prejuicio.

Ser de la La Mancha supone nacer con el icono de El Quijote debajo del brazo, o sobre el pescuezo, según se mire. Hasta el punto de que parece no haber distinción entre La Mancha y el Quijote y ser de uno sea ser del otro sin punto ni coma.

Me pregunto que sería de La Mancha antes del famoso personaje, es más, ya dudo de que siquiera pudiera haber algo antes del big-bang cervantino. Museo del Quijote, Quijote Arena, la Ruta del Quijote, centenarios, días del libro y, lo peor, la metáfora contínua y ansiolítica por todos lados. ¿Redimir nuestra breve historia sobre unas páginas?

Somos pesados, muy pesados, cualquier celebración (nuestra alcaldesa sabe mucho de ello) sirve para etiquetar al homenajeado o celebrado o victorioso con el hidalgo loco. Que no se yo porque esa preferencia y gusto en compararse con un pirado, estando también Sancho y su rucio y Rocinante.

De pequeño, desde las ventanillas del coche, me sorprendían las figuras de metal que hay en muchas entradas de nuestros pueblos, siluetas de quijotes y sanchos, y como todo niño mezclaba la ficción con la realidad, y daba por personaje histórico lo que era ficción.

De unos años acá me está volviendo a pasar, el poder mediático no tiene límites, y los ataques de misticismo seglar tampoco, y la nacionalitis tiene muchas formas.

Estoy cansado de oír la palabra Quijote de forma injustificada, sin sentido, indiscriminada, absurda. Y a veces de su contexto me vienen ecos del Árbol de Guernica.

Le daré alguna vuelta más, quizá esté confundido...

Ciento veinte caracteres.

Antes de leer esta breve entrada apaguen el móvil, por favor.

Huimos de la soledad como si fuese un hechizo del mal. Y terminamos mirando todo de reojo, sin saber muy bien porqué. ¿Prisas? Sin teclas nos inspira el abandono. Vamos dando cabezadas en el metro, con mil alarmas en el teléfono móvil, que ya es teléfono y lo es todo en uno, manejado entre los hábiles dedos como el conejo en la chistera, como aspiración de nuestros deseos, como naipes sin comodín, ni ases, ni reyes. Un cumpleaños acaba siendo un recordatorio del que poco nos acordaremos.

Acompañados entre ondas pero muy lejos del mar. Y marchamos, y huimos por las olas que dejan rastros espías en sistemas informáticos de no sabemos dónde. Y deambulamos por estrictas compañías de pocos caracteres, y nerviosos miramos las llamadas perdidas. Y muchos de los expertos en sms no saben escribir una carta. Lo impensable hace pocos años se convierte en necesidad imperiosa, vital. Pero en la edad de piedra donde no existían los politonos (hace tan poco tiempo...) no estábamos tan solos ni tan aburridos. Huiríamos también, sí, de tantas cosas como siempre, de tantas rutinas como ahora, pero el tiempo parecía más largo.

A más necesidades más carencias. La paciencia se queda en el olvido y el cielo queda pixelado entre antenas. Avanzar suena a confusión máxima, a collage de siglas y esloganes. Hacemos breves amputaciones a nuestro disco duro. La tarjeta de memoria es fundamental.

Tan importante es estar conectado que aquel que no lo está lo damos por muerto, o lo creemos en fatal situación si insistimos y no lo coge, a cualquier hora del día, en guardia de nuestras emociones.

Si quereís volver a encenderlo, yo no lo haré hasta mañana por la mañana, que estoy de guardia profesional. Y pasado mañana.

Fe de erratas.

Por error y/o confusión de alguna neurona mía titulé la anterior entrada "Ibarreche es del Atleti" cuando en realidad quise decir "El vasco Aguirre for Lehendakari".

Este titular es más acorde al sentido que quiero dar al texto. Además, así evito el riesgo de que Ibarreche me denuncie por injurias, que atribuirle filiación con un equipo de fútbol capitalino debe ser para este hombre, de moral intachable, un delito de lesa majestad. Con el nuevo titular me limito a expresar un deseo, conducta que considero no punible, salvo opinión en contra de la SGAE.

Una vez más.

Con la venia. En este juicio se han juntado el hambre con las ganas de comer. Otrosí digo: apaga el móvil antes de entrar. ¿No es posible un acuerdo? Y tira el chicle. Reciban el pleito a prueba. ¿No es cierto que el día...? Hay plazo. En estrictos términos de defensa. Denúncialo. Digo, dice: sí, no, no recuerdo. Tiene la palabra para conclusiones, brevemente. Hechos: está de psiquiátrico. Fundamentos jurídicos: sólo nos queda esperar la sentencia, a ver que dice el juez. ¿Y el informe forense? En busca y captura. Resolución, fallo, falló.
P.D.: Recurrro.

Qué sé yo.

No sé si tendrá algo que ver el correr con el escribir, pero es cierto que he estado una semana de descanso y ha coincidido con una pereza blogera sin precedentes. ¿Mens sana in corpore sano? No creo. Los escritores e intelectuales han sido más veces borrachos, pedófilos y vividores en general antes que deportistas. No es que llegue yo a esa altura, pero en fin, alguna vara de medir hay que coger para hacer comparaciones.

Confieso mi pecado: Hace dos domingos me retiré en el kilómetro 12 de le media maratón de Almagro. Saturación, sobrecarga. Tomarte como normal y rutinario algo que no lo es: correr 21'097 km lo más rápido que puedas. Esos fueron mis errores junto al más importante: marcarme objetivos más allá del placer de correr me hicieron sentirme más obligado que a gusto. Lectura positiva: una merecida semana de descanso y la determinación de no volver a retirarme en otra carrera salvo por lesión.

Como decía, no sé si esto habrá influido en mis neuronas y falanges, si habré sufrido un estado de agujetas físicas y mentales. Pero me da igual. Las cosas imposibles nos deben dar igual.