Montes raros.

Suena raro madrugar un domingo. Más aún. Ir en coche a la estación de Príncipe Pío en Madrid. Aparcar. Coger un autobús a Segovia. Bajarse del autobús y volver trotanto a través de la Sierra de Guadarrama hasta Collado Villalba. Y tren de cercanías y coche. Suena a pena de galeras y a mili. A reforma de la justicia de Gallardón.
Estos datos objetivos, en apariencia odiosos, os mostrarán su verdadero color en estas dos crónicas del gran SPANJAARD y de CORRIENDOPORELCAMPO, no puedo añadir nada mejor. Si al leerlas, por casualidad, sentís envidia, daos por perdidos.

Crónica infernal.

Aquí estoy, el sospechosamente llamado Líder del cada vez más ilustre C.D.E. Corriendoporelcampo. Un tipo capaz de levantarse un domingo cuando otros se acuestan, a eso de las 6:30 a.m., para dirigirse de Málaga a Tólox (sí, Tólox existe) para hacer, literalmente, el cabra.


Un pueblo blanco anduluz muy bonito y tal y cual, con fuentes termales que no ví, con mucho interés gastronómico que no caté y con el Parque Natural de la Sierra de las Nieves, para desfogue y machaque de los cuadriceps temerarios.
De entrada hubo una cosa, sencilla, pequeñita, que me hizo mucha ilusión: ver el nombre de mi insigne club inscrito en el dorsal. Los toloxeños, o toloxarras, o toloxitences son gente detallista.
De entrada hubo otra cosa, grande y empinada, que no me gustó: Montañas me refiero: No sabía que se podía subir tanto tan de seguido. Del km cero al siete y medio nos aplicaron 750 metros de desnivel positivo con pendientes rondando el 30 %. ¿Qué significa eso en cristiano? Pues que si intentas mantener la verticalidad propia del homo sapiens te caes de culo y que si, por contra, inclinas la cerviz para avanzar parece que husmeas el suelo cual sabueso.
Las fotos no son buenas para apreciar el desnivel. Os podéis hacer una idea viendo en la siguiente, a lo bajo, las hormigas que iban detrás de mí a no tanta distancia:


Sí, son cortafuegos. El 8% del trail iba por ese tipo de terreno bienintencionado pero hostil y, además, ese porcentaje se concentraba en unos pocos metros de seguido y sin respiro. Y como suele suceder en este tipo de carreras, subir se sube mucho pero, por curiosidades orográficas aún sin especificar en el folleto del dichoso trail, no se baja tanto.
Para más inri, era una bajada por sendas muy estrechas, con mucha piedra suelta y por una zona de umbría muy húmeda donde los resbalones eran contínuos, tanto que llegué a echar de menos la subida del cortafuegos.
En fin, que el nombre de "Inferno Trail" está muy bien puesto. Superó en dureza mis expectativas. Pues eso: ¡que el año que viene vuelvo! En lo de la dureza influyó el suceso de que, al ver puesto el nombre de mi querido club en el dorsal, mi responsabilidad de Líder me llevó a calentarme más de la cuenta.
En definitiva, acabé los 19km con 900d+ en 2h34'15'', lo que supone un ritmo por km de 08'07''. Háganse un idea los curtidos en ritmos y en dichas condiciones terrenales del esfuerzo padecido.
Además mi moral runner se reconfortó (por fin, tras la dichosa maratón) al ver la clasificación final pues, si no hubiese estado de 5 a 10 minutos echando fotos del recorrido, me podría haber quedado entre los cincuenta primeros. Mis doloridas articulaciones lo atestiguan.

Recuperación postmaratón (II)

Para seguir "recuperándome" de la maratón voy a cumplir fielmente el plan preparado o improvisado, qué más dará, por el incunable, dichoso y apreciado C.D.E.Corriendoporelcampo, y que con pavor he leído en el blog: Aquí lo tienen.

Es decir, cuatro domingos seguidos a razón de 18, 51, 10 y 13 km, con sus respectivos desniveles, montañas, venados y cervezas.

Me sorprenden dos cosas: que tras la maratón mantengamos el mismo ansia viva (o incluso superior) de devorarnos y que mi nivel de tolerancia físico no muestre ningún síntoma de alarma. Parece que la maratón esa de tres al cuarto fue un simple trámite para engrasarnos bien el cerebelo y las bielas.

Por fin han sacado los diplomas y fotos en la web (maratonclm.net) Aquí consta el nivel de engrase al llegar a meta:




Unas aclaraciones: (1) Miro el reloj para comprobar si he batido el record olímpico, pero no me salían las cuentas (2) No me había meado encima, el empape del calzón era fruto del sudor, del agua y del nuevo sudor acumulado, el tejido "climalite" no funcionó debidamente (3) El Señor al que miro con cara de mala hostia no me pedía ningún autógrafo, era el que atendía en meta a todos los corredores, corroborando que efectivamente estábamos pirados pero que no necesitábamos una ambulancia (4) Una vez mis neuronas procesaron lo que me dijo (un jet lag de unos 3 segundos) le dí las gracias manteniendo la cara de mala hostia que me acompañaba desde el km 30.

Por cierto, agradecer de nuevo a Pedro y a Toribio su apoyo técnico y moral. Impagable.

Tontunas del correr.

El mundo del correr es un sin vivir. Antes con unas zapatillas, una camiseta de tirantes de algodón y unos calzoncillos de colores se ganaban medallas olímpicas. Ahora, cualquier popular, tal cual él susodicho que escribe, adquiere un nivel progresivo de tontunas que no tiene fin.
Como correr no corro demasiado, con algo habrá que entretenerse.
Odio correr con música, he llegado a correr maratones sin cronómetro... Pero mi vena purista parece que ha terminado.
Esta es mi última adquisición:



El cacharro se llama media de comprensión y las venden a pares, una por pierna básicamente. Eso sí, como tengo un gusto refinadísimo me la he cogido en negro, que el rojo canta mucho.
No sé si realmente tendrá amortización este gasto de 29 euros. Al menos he atinado con la talla, porque mi constitución de pata ancha y corta me llevaba a tener dudas sobre la misma. Una duda tan amplia que iba desde la talla S a la XXL.
Al final la M ha sido idónea y, efectivamente, la pantorrilla parece ir más sujeta y la sensación es confortable. Pero la pregunta es: ¿Se traducirá eso en segundos o minutos de mejora? Si es así, ¿cómo sabré si es por las medias o por beber menos cerveza?
Ya os diré algo, si hay algo que decir.

Corriendo por el campo.

Hoy he sentido un cosquilleo por el estómago. No, ayer no salí por la noche, no era calimocho revenío. Es que al hacer la inscripción para la media maratón de Ciudad Real - Torralba he puesto el nombre de mi club: C.D.E. Corriendoporelcampo.
Si es que eso de correr y campo juntos es cojonudo. Yo creo que por eso los creadores del nombre quitarían los espacios y todo, para que estuviera lo más cerca posible.
Yo, que he sido un freak temerario y banduendo en estoy del running y de los trails, ahora resulta que hago rutas y entrenos con un club.
Y no me refiero a compañías o soledades. Porque siempre he pensado que ese mito de la soledad del corredor de fondo es una soberana gilipollez, porque yo nunca me he sentido sólo corriendo. ¿Quién se siente sólo cuando está haciendo algo que le encanta aunque físicamente no esté acompañado? ¿Alguien habla de la soledad del lector? ¿O de la soledad del piloto de formula 1?
En todo caso los trails, sierras y montes de teta gacha son mucho más agradables en buena compañía.
Pues eso, que tengo club, que cumple con creces ese famoso dicho de "mens sana in cuerpa sana" Donde se cultiva a partes iguales, o incluso desiguales, la mente y la cuerpa. Y que de vez en cuando corremos por asfalto por eso de intentar domesticarlo al cabrón y devolverlo a su ser, y porque nos da la gana, que en la vida hay que hacer de todo y de nada a partes iguales.
Pues eso, el domingo que viene a Torralba zumbándole lo que se pueda, haciendo un esfuerzo supremo por seguir el recorrido de la carrera y no desviarme a algún monte cercano.
Y que conste, no tenemos equipación oficial. Pero es que no nos hace falta.

P.D.: Un enlace interesante: http://corriendoporelcampo.blogspot.com/

A correr. Valdepeñas. 20/02/2011

Lo que cuesta ponerse a correr entrenando poco, o haciendo cosas que no son fondo, como jugar al tenis, al padel o beber cerveza. Y con algún kilo de más. Pero que satisfactorio sigue siendo el final y, básicamente, correr libremente por sitios donde habitualmente no se puede. Sigo pensando que la sensación que deja el justo sufrimiento del fondo (cuando no te pasas de rosca) es casi imposible de encontrar en otros deportes.
Ha empezado de nuevo el Circuito de Carreras Populares de Ciudad Real: ¡Todos a correr!
El domingo en la capital tenemos una de diez kilómetros.
Hace dos semanas la primera media maratón fue en Valdepeñas, me uní con parsimonia a un grupo de veteranos de Puertollano, y troté los veintiún kilómetros en la buena compañía de Antonio, el presidente del club "Corricollano", contándonos batallitas. Ahí donde los veis se aprietan sus maratones de montaña y tienen tiempos tan buenos como tres veintiséis en maratón normal.
Hizo un gran día para empezar a desentumecer las piernas y comenzar a entrenar.

Crisis y crisis.

De los últimos cuatro juicios verbales por daños que he tenido, en tres de ellos no ha comparecido el demandado y, en el otro, sólo compareció uno de los codemandados. No sé si será cosa de la crisis, y las empresas no comparecidas están en concurso, o que al ser inferior a tres mil euros la reclamación y considerarse culpables piensen que así, al menos, se ahorran la minuta del abogado. Lo dudo, pues suelen llevar al del seguro. Luego en ejecución quizá no les quede ni un duro, pero bueno, bendita sea la crisis, ¡al menos gano algún juicio!

Y es que por La Mancha nos estamos volviendo amantes de la crisis, el Balonmano Ciudad Real desde que luce su flamente publicidad de "I crisis" hace de cada partido un juicio sumarísimo al rival. Cuestión de fe, que esto del deporte nos da metáforas evidentes de lo importantes que son los estados de ánimo.

Que se lo digan al Barcelona y al toreo de balón de Iniesta, pese a que por tierras catalanas, donde nos hacen creer que todos son ecologistas y antiespañoles, comparar a su jugador con el toreo lo consideren un insulto. Que se lo digan a Guardiola, cómo trasformar la misma materia prima en excelencia con un toquecito aquí y otro allá. Para tomar nota.

Que se lo digan al Quijote Arena, donde palabras como empatía e ilusión tomaron forma, cuerpo, cemento puro. Algunos jugadores alemanes miraban sorprendidos a la grada, de reojo, lo nunca visto. Y miraban no por miedo, no se tiró ni un objeto a la pista, no hubo apaños a la griega. Miraban, dejando aparcado su orgullo y su aire de suficiencia, y miraban pensando en cómo era posible que en su fastuoso Sparkassen Arena no sintiesen esa sintonía.

Que le pregunten al todopoderoso Kiel y a Dujshebaev qué es la crisis, o que se lo pregunten al millonario Florentino y al prudente Guardiola. Y quién se cambiaría por quién.

Lamentablemente las ejecuciones judiciales no entienden de estos entusiasmos deportivos, ni existen remontadas.

Ibarreche es del Atleti de Madrid.

Soy aficionado a las comparaciones futbolísticas. Sobre el Atleti se puede hacer un tratado sobre orígenes y efectos del victimismo: la cagas una vez, te empiezas a sentir mal querido, te convences de que la vas a cagar siempre y, lógicamente, la acabas cagando. Y, además, te sientes perseguido. Y lo que resulta más curioso: haces de la cagada tu bandera, tu signo distintivo. Etiqueta publicitaria: Y tú, ¿por qué eres del Atleti?

Esta actitud le gustará a algún partido político nacionalista, que saben mucho sobre victimismo porque ignoran, entre otras cosas, que Franco ha muerto. Pero a mí no me gusta el victimismo, y sí me gusta el Atleti. Aunque algunos no lo crean lo considero mi segundo equipo, ya sé que siendo del Real Madrid suena blasfemo.

Efectivamente, al Atleti le sobra la familia Gil, igual que sobra cualquier familia de corruptos con antecedentes penales de cualquier sitio. Pero el problema de fondo no son ni siquiera los gilitos, ni un jugador, ni un entrenador, ni el cambio del estadio. El Atleti debe cambiar su fatalismo histórico por otros gustos. Las etiquetas marcan tendencias, al Real Madrid le dio hace un par de años por el "juntos podemos" cuando estaban a muchos puntos del Barsa, y han ganado dos ligas remontando y jugando mal cuando nadie creía en ellos.

Yo cogía a Cerezo y le cambiaba lo de producir películas por ver partidos de Rafa Nadal. Es más, ponía al tenista como psicólogo del presidente.

Han largado al vasco Aguirre y, mientras, otros vascos ( los "leones" que se manifiestan junto a los proetarras en defensa de "euskal herria") se dejan las melenas y los huevos por ganar la Copa del Rey. ¡Cuestión de Historia! La Copa es su competición, no por monárquicos, no sean mal pensados, y tampoco por nacionalistas. Es su trofeo porque la han ganado muchas veces, que los libertarios de la patria pseudoanarquistas - pseudocomunistas - pseudomonasteriles son en el fondo... ¡capitalistas!

Pero las cosas han cambiado, una fuente de palacio me dice que Ibarreche no duerme deseando llegar a la final de Copa para perderla, contra un equipo que no sea el Barcelona, en el último minuto de penalti injusto pitado por un árbitro español y españolista, y así seguir dándole cuerda a su bucle melancólico. ¡Ibarreche sí que es vasco y no ese Aguirre que lo despiden y no quiere cobrar el finiquito!

Esto no es fútbol.

Un "Calderón" presidiendo el Real Madrid es como un "Bernabeú" en la poltrona del Atleti: no puede funcionar. Parecen terminar las noches de cuchillos largos, supuestos delitos y absurdas declaraciones en la White House del balón. Y ahora preside un valencianista y el traidor a los valencianos y héroe de la séptima aún de director deportivo: tampoco puede funcionar. Y la gente añora a un Capitán Pérez que abandonó el barco cuando más se le necesitaba entre su beautiful people y sus empresas. Si vuelve será por la crisis económica más que por amor al escudo. Y el gafe del París-Dakar quiere socavar el Estadio Bernabéu. Dicen que el Real Madrid es el equipo del Gobierno, y va a ser que sí, se ha vuelto tan imprevisible y contradictorio como Solbes y ZP.

La burla institucional se le pegó a Pérez Burrull, que se alió en espíritu con Calderón y Schuster para burlarse de un canterano del Madrid a modo de exorcismo. Pensó Burrull: "no puede ser que este chaval juegue mejor que los flamantes Drenthe y Van der Vaart". Y lo echó por apaleado.

Y encima dicen que el árbitro ayudó a la victoria blanca, ¡y una leche! Se mofó de nuestra cantera desterrada. Yo que Boluda también rompía las relaciones institucionales con Federación y Árbitros, nos dan los puntos cuando ya no podemos remontar y roban al más necesitado.

Remontada "interruptus"

Esta vez no hubo nada que celebrar (el pasado domingo 7 de septiembre) La Policía Local no ha tenido que hacer uso de su profesionalidad para reprimir a las hordas de bárbaros enloquecidos tocando el claxon de sus vehículos. No tengo ninguna anécdota reseñable y mi imaginación brilla por su ausencia.

Os dejo un video del comienzo del segundo tiempo, cuando se intentó la remontada, pero fallaron las fuerzas. Desde nuestra posición comprobamos como Uros Zorman olía a nicotina y alquitrán, y a falta de 15 minutos para acabar el partido parecía que acababa de subir el Angliru y el Mortirolo juntos.

Aparte de sufrir en la Sauna-Pabellón Universitario de Albacete queda el bonito recuerdo de un entrecot que no se lo saltaba un galgo, y de un entrenador que puede hacer mucho más, empezando por despegarse el cartón verde del tiempo muerto de la mano en el momento oportuno.

Además de llevar un evento de este tipo a una instalación inapropiada (sin ventilación, sin asientos... con cheerleaders) la estúpida Federación Española de Balonmano mostró su auténtica vocación y prioridades: más de la mitad de la grada de preferencia dedicada a invitados VIP, y la única terraza donde podía uno respirar y no oler a sobaco ocupada por una barra donde se servía abundante cerveza sólo para los VIPS. De eso se acuerdan, pero no de promocionar y publicitar un deporte campeón del mundo.

Por cierto, Albacete tiene su particular leyenda de Excalibur: