Para, normal.

Parece ser que en estos tiempos de alta velocidad y tecnología punta y tecnología desfasada y vuelta a la tecnología punta, lo que vende son las exageraciones, eso sí, mezcladas con eufemismos. Y hoy no voy a por el "nuevo" periodismo deportivo. Resulta que todos queremos ser muy originales pero, más aún, políticamente correctos. Todos muy liberales, modernos, transgresores, modernillos, liberados, ocurrentes. Pero sin pasarse, luego todos vestiditos de Zara y Adolfo Domínguez.

La libertad de cada uno ya no termina donde empieza la del otro: aspira al infinito y, en todo caso, termina en la sanción legal de lo que no nos gusta de los demás. Y ya todo se mete en una Ley, o en un Real Decretísimo, incluso el espacio aéreo de la mosca cojonera. Y la democracia se ha asimilado como la autosuficiencia de cada individuo para convertirse en un pequeño dictador. Y el deporte nacional ya no es el chismorreo sino, directamente, tocar los huevos. Espera Ramón, que te pierdes, vete al caso concreto.

Confieso estar suscrito vía e-mail al boletín electrónico "casadellibro.com", cosa que yo creía medio seria y útil para estar informado de novedades y curiosidades bibliográficas por si me da por leer. El otro día me sorprendieron vía spam con una publicidad o promoción demoledora: "LLEGA LA AUTORA REVELACIÓN DEL GÉNERO ROMÁNTICO PARANORMAL"

Llevo dos noches sin dormir.

Yo que creía que los géneros literarios eran el lírico, el épico y el dramático, o el narrativo, el poético... Pensaba yo en conceptos y no en ocurrencias marketingnianas. Pero esto, dentro del contexto actual, no me sorprende.

Mi sorpresa la dedico en especial al SUB-SUBGÉNERO inventado: el "romanticismo paranormal" Mi limitada imaginación no llega a entender romanticismo alguno entre "entes": cosas o supuestas cosas no calificables como seres humanos vivos. No, no peco de inocencia en este caso, que ya sabía yo que los sentimientos, o algo parecido, se venden en tiendas de todo a cien. Esto es otra cosa: estas idealizaciones amorosas paranormales ya son ganas de trasroscar el concepto de "cazafantasmas".

Bueno, quizá sea culpa mía, y me he liado con una interpretación excesivamente literal. Quizá el creador del SUB-SUB-SUBGÉNERO citado haya intentado hacer una ocurrencia irónica y descreída afirmando supuestamente que todo lo romántico es paranormal, lo cual tampoco me sorprende en el actual contexto posmoderno de "mujeres hombres y viceversa"; he de concederle al redactor en este punto una leve sonrisa si esa ha sido su intención, pero nada más.

Creía yo que esto de idealizar el amor (independientemente de los resultados que dé, ese es otro tema) es decir, esto de que cada uno creemos nuestro propio concepto de amor y lo apliquemos a quién queramos y cómo lo queramos (no empecéis con fabulaciones libidinosas que estoy en plan filosófico, leches) era algo exclusivamente humano, y de las pocas cosas que merecen la pena.

En fin, que he decidido estar una temporada sin leer salvo lo estrictamente necesario, y yéndome a montes varios (y no muy lejanos como decía el ya caricaturesco Aznar) a entrenar los 110 del GTP2011. Seré yo el loco, pero no imagináis lo a gusto que se está a 2.000 metros de altura, de noche, reventado de andar y solo. En esos momentos las exageraciones eufimísticamente originales y demás patrañas no existen ni como vago recuerdo.

Con el siguiente párrafo trato de anticiparme a un posible futuro cercano, que parece de ciencia-ficción, pero cosas peores hemos visto ya. Aviso a navegantes:

Sancionen, malversen los caudales públicos, no dejen fumar y cobren impuestos por ello, no dejen ir sin camiseta por un paseo marítimo, no dejen llevar sueltos a los perros en un monte, pónganle puertas al campo y al mar si quieren, denle un premio ondas a Jorge Javier Vázquez, cambien CNN plus por Gran Hermano 24 Horas, pongan zona azul hasta en el barrio de San Martín de Porres, pongan cámaras en las calles, sigan preocupados por decorar las rotondas, dejen a Batasuna presentarse a las elecciones, sigan buscando a Bin-Laden, creen una nueva burbuja inmobiliaria con la que estafar a los ciudadanos, aumenten prestaciones sociales y generen paro al mismo tiempo... Hagan todo eso y más, que se les da a ustedes muy bien, pero dejen en paz el romanticismo, que como este recién inventado SUB-SUB-SUB-SUBGÉNERO se convierta en tendencia, luego llegue a ser "trend-topic", luego siga creciendo la bola, luego llegue a oídos o al hocico de la Ministrísima Pajín y decida entonces hacer una ley sobre el romanticismo la hemos cagado o, mejor dicho, la habremos jodido.

En lo que ha quedado uno, ¿por criticar los tiempos que corren me he llegado a convertir en romántico?

Lo dicho, me voy, que me largo a trabajar y a entrenar, a correr, con la bici, a los montes no muy lejanos, quizá encuentre yo las armas de destrucción masiva sin querer... Y en junio me piro a la Sierra de Madrid a convertirme en naturaleza por unas horas, que sale barato y no da resaca. Efectivamente, estoy loco pero es que...



P.D.: Escrito por un ciudadano/abogado/lector/corredor/animal cansado de las discusiones absurdas, las quejas inmotivadas, los cantos de sirena, los clientes del turno de oficio despechados, los rumores de vida en Marte, el sensacionalismo, los tertulianos vociferantes, el marketing bastardo, aquellos jueces que van de pistoleros, las iniciales por personas y demás parafernalia que como se convierta en camino acabamos en el abismo.

Viva septiembre.

Septiembre me gusta, el auténtico año nuevo (comienzos, retornos, bagajes) Su luz anuncia frío, color más allá de las espigas resecas y, encima, hay una buena película de Woody Allen que lleva ese nombre. September. Odio el calor con su presunción de pereza, la inmovilidad sudorosa por mucha cerveza que se le ponga, rehuyo los tumultos de absurdas tomatinas y sanfermines. Luego vemos locura en el Coliseo romano (se nota que he estado en Roma...) pero allí nadie se jugaba la vida de forma voluntaria. Eran condenados, forzados, desheredados. Cierto que los demás disfrutaban de la sangre. Sangre que era del mismo color que la que ahora vemos en el telediario, incluso en directo, en prime time, y en las plazas de toros. Que lo coje, lo cojió, y es cuando nuestros cinco sentidos se convierten en seis.

Lo más útil del verano, además de ese viaje a Roma, ha sido leer algún libro y releer las Memorias de Adriano. Y dice la autora por algún sitio, más o menos pues cito de memoria, que el trabajo es útil a veces para no mirar a la vida a la cara. Verdad a medias, pues depende del trabajo, pero está claro que no es lo mismo la vida de los demás que la propia.

Por mi parte, después de unos días trabajando, sólo ayer me sentí de vuelta al trabajo, pues fue cuando sufrí de nuevo las esperas absurdas en el Juzgado, la insoportable levedad procesal del pasillo, los renglones no escritos de las leyes de enjuiciamiento... Desidia contagiosa. Tengo facilidad para contagiarme no de virus, sino de estados de ánimo, y odio esperar. Esperando no se mira a la cara ni al trabajo ni a la vida propia ni a la ajena. El aburrimiento sólo divaga sin sentido, como mucho se piensa en alguna parte del trabajo, o en algún chiste fácil sin gracia más allá de la inspirada por la desidia, hasta que me voy a casa pensando en el archivo del procedimiento penal respectivo (que se premia según el Sr. Turno de Oficio con el impago) Me voy pensando en la influencia que ha tenido lo que he hecho o dejado de hacer en el resultado del procedimiento. Y me voy cabreado por el tiempo que me podía haber ahorrado.

Huyo pensando que este trabajo, en el fondo, es útil a su manera, pues te acostumbra a analizar hechos cotidianos, más incluso que el estudio del derecho, mirando la rutina cronológicamente, buscando motivos, justificaciones, resultados, posibilidades. Uno se acostumbra a ver descuadres en un gesto, en un tono de voz. Se llega a apreciar el punto de secuela de la víctima en el hablar dubitativo de su tío.

Me voy del Juzgado pensando que ante el defecto de mentir la virtud de dudar. Y me voy sabiendo que dentro de poco me tocará esperar de nuevo en el Juzgado y, lo peor, que me contagiaré de ello y perderé mucho más tiempo a mi manera, por mi culpa y sólo por mi culpa, entre otras cosas escribiendo en este blog.

Gente para todo

Dos cosas cuando menos curiosas:

- Hay gente que se cree que lleva razón por tener una Sentencia favorable, sobre todo cuando alguna de esa gente son abogados.

- Hay mujeres de ciegos obsesionadas con los espejos, llegando a ser la única vecina interesada en que se ponga uno en el ascensor. Objeto de utilidad máxima para raudos y necesarios retoques de última hora.

Como la vida misma.

No soy partidario de poner citas en el blog, pues se supone que esto se hace por creatividad o dios sabe por qué, pues para cortar/copiar y pegar ya tenemos la rutina. Pero hoy, por casualidad, he leído dos que me han gustado, quizá porqué caigo en los mismos defectos y/o virtudes que indican. Ahí van:

"Mi pasatiempo favorito es dejar pasar el tiempo, tener tiempo, tomarme mi tiempo, perder el tiempo, vivir a contratiempo" (Francoise Sagan)

Curiosamente hoy un compañero/jefe me ha dicho que me veía muy eficaz y trabajador, que tuviese cuidado en seguir así; a lo que le he contestado que estoy pasando una mala racha (Risas...)

"El único error de Dios fue no haber dotado al hombre de dos vidas: una para ensayar y otra para actuar" (Vittorio Gassman)

Puede servir para hacer una película a base de flashbacks contínuos despistando al personal y ganar unos millones de euros. Aviso: cobraré un 20% por derechos de autor pues mía fue la idea.

Plegarias.

PLEGARÍAS POR NO MORIR A 200 KM/H - El otro día fui testigo de un delito contra la integridad de las personas. Testigo y víctima. Iba de acompañante de un cliente en un mercedes cls/pepino a unos 200 km/h por una carretera regional. Los tiempos en que las personas fanfarroneaban en cualquier esquina sobre si tardaban 5 minutos más o menos en llegar a no sé donde han pasado, pero los locos y potenciales asesinos que quedan son de calidad contrastada. Cosa de la selección natural. Nos pueden acribillar a anuncios macabros por radio y televisión que somos duros de pelar. Luego te llegan al juicio rápido, los que llegan, con cara de pena. El Juzgado no recibe plegarias ni los abogados estamos para repartir piedad ni conmiseración.

PLEGARIA POR UN RELOJ - Hay frases que te arañan el timpano: vas por la calle, rápido de vuelta a casa, sobre las 20:30 h. Frío, hambre, escaparates, algún barullo de consumidores en retirada. Una voz femenina de pasada, sin rostro: "Jó, yo es que cuando me enamoro de un reloj todo lo demás me da igual". Ahí va. Pero lo más sorprendente es cómo lo dijo. En serio, como si le fuese la vida en ello.

PLEGARIAS RADIOFÓNICAS - Lo mejor de conducir es el cielo, la nubes, el horizonte. Lo peor que te llegas a aburrir y que no huele al campo que ves. Y cuando hueles algo es o humo o estiércol. Menos mal que Losantos te mantiene despierto con sus exabruptos, no hay nadie como él para mantener las cejas enarcadas, creo que a ZP se le quedaron así después de oírle por primera vez.

P.D.: Capote dixit: "Más lágrimas se derraman por las plegarias respondidas que por las no respondidas". Es decir, que somos quejicas por naturaleza y la más viva expresión de ello puede constituirla en ocasiones este mismo blog. Es decir, nos conformamos más que deseamos. Es decir, somos débiles.

Retazos al sol.

Las cosas nuevas que no son las de todos los veranos, hacer muchas cosas una sola vez de forma casi rutinaria.
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Pizzas a contraluz en la terraza, con Eurocopa de cerveza. Sorprenderse viendo que algunos hablaban más con el tema de la maldición de cuartos que con un éxito sin precedentes: sobre todo por el juego. Nos quedamos tan felices como sorprendidos, incrédulos: el Tiqui – taca es más efectivo que Capello.
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La playa al amanecer, ver la soledad de la arena y el mar cuando están a solas, cuando tu huella es la primera de un mundo que parece por estrenar, y no hay ceniza por ninguna parte.
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Libros empezados, somnolientos, perezosos, siestas, ventiladores en el techo, soñar con los pies en el suelo, que el treinta y uno de agosto es nochevieja y el uno de septiembre el auténtico año nuevo.
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Cómo no: Deportes y Olimpo. Por no caer en tópicos consabidos cito una sola efeméride: La selección de balonmano con relativo éxito en resultado no acorde con la irregularidad y mediocridad de su juego. Todos echando de menos mejor defensa, comentaristas como el inefable y fugaz J. Cabanas diciendo que en España no se trabaja bien el jugador defensivo desde la cantera y nadie cita ni se acuerda, ni le tira el dardo al sacrosanto J.C. Pastor, de una obviedad sangrante: el nombrado mejor jugador defensivo de la última Liga ASOBAL, Viran Morros, viendo a los de Pekín desde su chaiselongue.
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Pasarse por los blogs amigos y comprobar que el verano existe, que Internet no es ajena al estío. Y leer algo como esto.
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Echar fotos y creerse por un instante, o más, que son mejores que las de la National Geographic, dar rienda suelta a ese artista incomprendido que no sería nadie sin las funciones digitales.
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Comprobar que no hay canción del verano, la crisis lo abarca todo. Comprobar que huir de la feria con matrícula de honor es imposible. Descubrir que la única novedad de la feria es que hay menos casetas y que se ha facilitado el botellón asfaltando su zona. Que para darse cuenta de eso haga falta ponerse un sombrero rojo y cantar Asturias patria querida.

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Correr por correr y escribir por escribir.
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Estar de guardia y que no te llamen y estar de guardia y que te llamen. Comprobar, una vez más, que en un Juzgado se pueden llegar a generar, al menos, tantos problemas como los que se solucionan.

Teclas. Al volante.

Como muchas veces sucede con esto de los ordenadores la mejor intención se convierte en un desastre si se aprieta la tecla equivocada, o si el ratón no tiene el día.

A mi, por intentar quitar la extraña palabra de verificación a la hora de poner comentarios, no sé cómo, he impedido durante un tiempo que se pudieran poner comentarios, les pido diculpas.

A Jesús le ha sucedido algo más grave. En su loable intención de repasar gramaticalmente los textos que escribió de forma apresurada se cargó, sin preámbulos, todas las entradas. Perdón, todas no, de forma curiosa sólo sobrevivió la primera que se limitaba a un escueto 'hola'.

Es que, encima, los pecés tienen su ironía y su sentido del humor.

Será por eso que estos días me he distanciado del blog, y porque el fin de la huelga me ha devuelto a los viajes judiciales. Y cuánto más voy a los Juzgados, y cuánto más me pongo la toga, más chorradas me vienen a la mente.

Hoy declaro publicamente que voy a abrir una investigación sobre las señales que llevan los camiones sobre su longitud. En estos días me he cruzado con multitud de camiones, y aquellos de gran longitud suelen llevar un rectángulo de marco rojo y fondo amarillo que indica tal circunstancia. Hasta aquí todo normal.

Lo que no entiendo es que muchos de ellos llevan inscritas las palabras "vehiculo longo" a pesar de que la marca comercial del camión pueda ser española, portuguesa u holandesa. Será que Milán es la capital europea de la moda. Por mi parte, me gustan esas palabrejas, suenan frescas, cachondas, el italiano suena a feromonas, pero no termino de encontrarles la explicación. ¿Sólo fabrica las plaquitas una empresa italiana?

Entre estas absurdas divagaciones (y otras), los pleitos sobre corzos atropellados, los muros medianiles derruidos, los Red Hot Chili Peppers a toda ostia, las excepciones, las conclusiones, los deambulantes Coldplay, la prueba, los restos de la pájara que me pillé en la carrera del domingo (Alcázar de San Juan, te empiezo a odiar) y la observación de las vallas ganaderas o cinegéticas de los cotos circundantes, no sé cómo me quedan ganas de escribir en el blog.

Un consejo: no prediquen con el ejemplo, tiene que ser muy aburrido. Es más, no prediquen.

Un día cualquiera

- La prensa deportiva es realmente absurda, tendenciosa, patética. Sólo es sensacionalismo, portada, eslogan y titular. No puedo evitarlo, ya solo me produce pena o risa. Salvo honrosas excepciones. Cada vez se fijan más en cuestiones “extradeportivas”.
- No me he parado a pensar de qué hablarán hoy en el debate de investidura. Desde las elecciones he pasado por completo de la política. Pero sé de qué no hablarán: del sistema electoral (injusto y pendenciero con lo común) y de reformas que promuevan una democracia más real, más práctica (listas abiertas, primarias de partidos, control de la financiación de los partidos políticos, limitación temporal de cargos públicos, etc, etc, etc.) Ellos se lo guisan, ellos se lo comen. Esto es lo que nos crispa, y no sus batallitas de playstation.
- Curiosa la huelga de funcionarios que toca a su fin. No sólo ha producido un daño a los ciudadanos, al llamado justiciable. Es que de forma indirecta ha generado la huelga involuntaria y obligada de muchos otros profesionales. Y además, rizando el rizo, el más difícil todavía: ha provocado más perjuicio económico a estos otros profesionales que a los propios funcionarios. Raro, raro. ¿Y cómo se puede estar negociando durante 13 o 16 horas? Llaman negociar a querer o no querer. Esa es la cuestión.
- ¿Nadie conocía la realidad de China cuando le dieron las Olimpiadas? Que saquen un especial de prensa “extradeportiva” con todos aquellos que votaron la candidatura de China y sus motivos. Y que les hagan correr la maratón con una bombona de humo de ducados.
- ¿Para qué coño sirve ver el telediario? Yo lo dejé hace tiempo, salvo accidente ocasional o por motivos contextuales de fuerza mayor.
- Hoy sólo me quedo con una cosa de la tv: “You’ll never walk alone” Eso sí que es operación triunfo.
- Mi Jefe me digo que este ‘blog’ anduvo un tiempo críptico. Llevaba razón. Le he puesto esa etiqueta a dos entradas. A veces el tiempo no da para más, y las cosas salen mezcladas, comprimidas, inexplicables. Digo yo que irán saliendo más.

Bajas presiones y lluvia

Las festividades religiosas me dejan frío y escéptico, sobre todo con este clima. Sobre todo cuando me cogo una pájara monumental en la Ruta de Pinos Altos; tan enorme que ni siquiera me dejó disfrutar del lugar. No pude hacer ni una foto porque el cerebro estaba en modo supervivencia. Qué le voy hacer, soy muy mundano o eso creo.

Dejo mis lares, manes y penates de este fin de semana: (i) en la mano amiga que a viento y marea me ayudó a volver del monte a la ciudad; (ii) en El Chozo. El paso del tiempo le ha sentado muy bien, la migas han de perfeccionarse, los recuerdos y la compañía no; (iii) en "Los Antiguos", una sabia gilipollez que sólo entenderán dos o tres y, que narices, por eso precisamente lo pongo. Será la mala influencia de la lectura de El Clan del Oso Cavernario; (iv) como siempre, en la Atalaya, personal e intransferible, tanto que hasta me parece innecesario citarla; y (iv) en el recuerdo de la película Juno.

Qué mejor crítica para una película que recomendar a cualquiera que la vea. Nos recuerda que hay vida más allá de los tópicos, que las situaciones difíciles no tienen porque convertirse en un drama autocondescendiente, que las respuestas adecuadas vienen de la naturalidad y la nobleza, que hay amor más allá de Zerolo, de patéticos exhibicionismos, del PP, de sus concejales gays 'prostibularios' de apariencia impoluta y de las hojas de ruta de los sentimientos. Queda claro que hay vida más allá del error o del acierto. Y encima Junito tiene sentido del humor.